Giace abbandonato
in un angolo del passato
il mio corpo
che voleva respirare
una stagione nuova
fragrante
di lavanda in fiore.
Buttato laggiù
sta
come mucchio
di stracci
in disfacimento.
Non hai mai visto
nudi
i miei piedi
dalle unghie laccate
di roseo cangiante
perlaceo smalto.
Caviglie sottili
pronte a spiccare
il salto.
Non era tempo
della lavanda
in fiore.
Trovassi la forza
di lasciare
queste mura
che indosso
come una seconda pelle
che respira
allo stesso ritmo
delle mie paure,
correrei
verso la vita
che mi aspetta
tra i sentieri
che portano
all’antica Pieve
dove la collegiata mistica
attende
da anni
il mio ritorno.
Entrerei in silenzio
e in punta di piedi
salirei
la scala a chiocciola
che conduce in cantoria.
Lì
riacquisterei
finalmente
voce.
Avevano seguito la stella, i pastori, attraversando il deserto, guidati da quel raggio di luce, nel cielo notturno di Palestina.
Un piccolo Re, fragile, nudo, li aveva incantati col suo accorato vagito.
Per giorni e giorni attesero i Magi d’Oriente coi doni all’infante.
Per notti e notti scrutarono in cielo la magica stella, che pian piano sbiadiva.
All’alba del dodicesimo giorno compresero che né oro, né incenso, né mirra sarebbero giunti a quel bimbo gemente.
Ripresero dunque il cammino, i pastori, convinti che quello non fosse il Re che cercavano.
Ogni dodici lune la stella si presentava nel cielo di Palestina.
Ricominciavano il viaggio, i pastori, guidati dalla fulgida luce.
Di nuovo quel vagito li chiamava a raccolta.
Ogni dodici lune giungevano a piedi attraverso il deserto, i pastori, per attendere i Magi coi doni.
Avrebbero continuato a scrutare il cielo fino a quando, finalmente, da Oriente li avrebbero visti arrivare.
La mano incerta
riprende il filo,
dipanando la matassa dei pensieri
incagliati sugli scogli del silenzio,
in attesa di una scintilla
che ravvivasse la luce
dello stoppino consumato
tra la cera disciolta
in una ciotola dimenticata sul prato.
… il secondo giorno dell’anno…
Ce l’ho fatta, questo è il mio blog. Buon compleanno mamma…
Corre, la gioia…
mentre noi la osserviamo
sgambettare
come un bambino
che muove i suoi primi passi
sul terreno brullo,
in attesa di un sorriso
per germogliare.
